El señor de los perros. No recuerdo cuando empezó esta loca manía de despertar en las madrugadas, casi siempre entre las tres y cuatro de la mañana, prepararme una taza de café, salir al balcón que da a una calle quieta, dormida a esa hora, después de todo, mi pueblo permanece anclado en sus costumbres, y es uno de esos que si duermen por las noches. Con el café en la mano y en mis sentidos me da por buscar esas estrellas quietas, que en el cielo también parecen sufrir insomnio, a veces es la luna, la que me toma un sorbo de café y me regala una caricia en el pelo revuelto, en otras ocasiones es la lluvia, la que me explica con gotas pausadas, porque prefiere llegar amparada en las tinieblas hasta mi balcón, con esa bien desarrollada obsesión de ladrona, a robarme el sueño. Lo peor es cuando al fondo de la calle aparece ‘’el señor de los perros’’ siempre enfundado en un largo impermeable amarillo, como si temiera una inesperada tempestad, aunque el cielo estrellado le diga que eso
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Macedonio. Los ojos del enfermo músico se posaron sobre el violín que colgado en la descolorida pared, poco a poco se llenaba de polvo, ese polvo aparentemente inofensivo, pero lleno de tragedia que acostumbra atacar sin compasión a todo lo que se abandona o se descuida. En la entrada de la humilde habitación, apenas cubierta por una cortina blanca a falta de puerta, apareció Petronila, la mujer de Macedonio, en su mano izquierda llevaba un plato hondo con sopa humeante y de la cual se desprendía un sabroso aroma, y en la mano derecha una servilleta de tela con tortillas recién hechas. -Te traje algo pa’ que comas Macedonio, no has comido nada en todo el santo día-. La cara de Macedonio no acusó ninguna reacción a las palabras de la mujer ni al plato de comida. -¿Por qué no está mi violín en su estuche? -Ay Macedonio lo tuve que vender ya no teníamos ni un peso pa’ las tortillas y todavía debemos la renta de este mes. Al mismo tiempo que acercaba una s
Bolitas de chocolate.
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Dicen que todos tenemos un ángel de la guarda, pero hay seres especiales que tienen dos. La pequeña Dafne era uno de esos. Tenía unos seis o siete años de edad, y una sonrisa encantadora, su cabello rubio y ensortijado brillaba como el sol del medio dìa y la hacìa resaltar en cualquier lugar a donde llegaba, su hermosa carita era un imán natural para las miradas. ¡Bolitas de chocolate! ¡Bolitas de chocolate! Pregonaba sin parar entre la abarrotada sala de espera de aquella terminal de autobuses, en sus manos llevaba una bandeja con olorosas bolitas de chocolate y anís, envueltas en papel celofán y amarradas con listones de colores, en su carita una brillante sonrisa capaz de derretir una estatua de granito. El chocolate era sin duda excelente, las manos de Margarita, la vieja negra hacían magia con el cacao que nacìa igual que ella en aquella prodigiosa tierra de hechizo y encanto, pero eran la gracia y el carisma ilimitados de la pequeña Dafne la que lograban el èx
La fotografía.
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La fotografía. La plaza de esa ciudad extraña saludó a Joel con mucho afecto, como si le conociera desde siempre, sus olores adornados con cotidianidad - para que no los identificara, o quizás porque ya se les había olvidado su propia esencia- le abrazaban con entusiasmo, los recuerdos de gente que ya se había ido le guiñaban sus ojos de hojas secas, desde cualquier rincón, sus árboles antiguos y retorcidos intentaban tomar su mano al paso con sus ramas musgosas. Había manejado por horas para llegar hasta ese pueblo fantasma, ahora los grises edificios le rodeaban mientras le susurraban la ingratitud de aquellos que les dieron forma y razón de ser y después en unas pocas semanas les habían abandonado sin piedad. A Joel la nostalgia por lo desconocido le exigía respuestas, y él quería hallarlas para ofrendárselas; el sol que se iba le lanzó su última mirada llena de fastidio. Sus pasos por la empedrada avenida principal
Encuentro.
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Era una de esas tardes lluviosas y frías que solo te hacen pensar en una taza de café, no era una lluvia fuerte, pero si constante, de esas que al principio intentas ignorar, y al momento siguiente te tienen empapado; mis ojos buscaron con ansiedad por alguna cafetería, las estrechas calles de aquella vieja ciudad estadounidense lucían más grises y tristes que de costumbre, algunas luces del alumbrado público se empezaban a prender, la noche y la lluvia poseían poco a poco las viejas edificaciones, y los pocos transeúntes que se podían ver en las aceras, buscaban el refugio de algún bar o cafetería al igual que lo hacía yo, la tarde se resistía a morir del todo y con los últimos rayos de un sol malhumorado de invierno, todavía delataba algunas negras y espesas nubes, que como gigantescas aves prehistóricas sobrevolaban la inerme y apabullada ciudad, las luces de algunos autos que circulaban las mojadas calles intentaban sin mucho éxito combatir las tinieblas