Historias de lluvia

Era una  de esas tardes lluviosas y frías que solo te hacen  pensar en una taza de café, no era una lluvia fuerte, pero si constante, de esas que al principio intentas ignorar, y al momento siguiente te tienen empapado; mis ojos buscaron con ansiedad por  alguna cafetería, las estrechas calles de aquella vieja ciudad estadounidense lucían más grises y tristes que de costumbre, algunas luces del alumbrado público se empezaban a prender, la noche y la lluvia  poseían poco a poco las viejas edificaciones, y los pocos transeúntes que se podían ver en las aceras, buscaban el refugio de algún bar o cafetería al igual que lo hacía yo, la tarde se resistía a morir del  todo y con los últimos rayos de un sol malhumorado de invierno, todavía delataba algunas negras y espesas nubes, que como gigantescas aves prehistóricas sobrevolaban la inerme y apabullada ciudad, las luces de algunos autos que circulaban las mojadas calles intentaban sin mucho éxito combatir las tinieblas

Don Tino sabía muy bien que con cada trago a su botella de aguardiente , se bebía sus días, los muchos o pocos que le faltaran, pero ya no le importaba, la caña brava destilada era más dulce que sus horas amargas en el mundo. En los días más calurosos del verano sus huaraches -más cansados que sus pies- bebían el polvo del camino reseco que abandonaba el pueblo por el oeste, el mismo camino que recorría el sol en su paso por aquel pueblo del trópico, acompañado de su adorada botella y de ‘’jurgo’’ su inseparable perro y amigo, se internaba en el monte espeso y poco frecuentado, para platicar solo y dormir los días brillantes que lo rechazaban despierto, jurgo se quedaba en cualquier rincón cerca, rascándose  las pulgas y tirando mordidas a las moscas fastidiosas. Un día ya no regresaron a la casa desvencijada que habitaban, nadie los buscó, nadie los extrañó, solo eran un par de viejos sin familia, sin amigos y hasta sin recuerdos. Muchos años después, un niño sin amigos y de escas